Tu casa

Tu casa es grande, pero cuando estoy en ella, el aire se me va. Me hace sentir pequeñita.

Que es mi casa, me dijiste mientras recorría los pasillos, y aunque te sonreí y asentí, sé que no es así. Esta no es mi casa.

No sé bien donde se guardan las tazas, o si puedo tomar de tu café en las mañanas. ¿Podré tomar un lápiz de la mesa? ¿Estará bien si uso tu escritorio mientras trabajas?

Lavo tus platos con tu esponja, sumergida en tu agua sucia, y tu vaso reluciente termina en tu fregadero, para secarse frente a tu ventana. Así no se hace donde es mi casa.

En tu habitación que asignaste para mí, cuelgo mi ropa con tus ganchos medio rotos en tu sombrío ropero.

No sé si puedo despertarte en la noche, cuando no puedo dormir mientras lágrimas corren por mis mejillas, mientras duermo en la cuna de mis propios miedos y traumas, que aunque cambiaste los colchones y pintaste las paredes sin preguntar, sigue siendo el mismo cuarto de hace años, donde se retienen cautivos mis recuerdos y la nostalgia de aquellos días tan sofocantes y vacíos.

Despierto y me hago el desayuno. Anoche estuvo la señora de suéter roja y cabello oscuro, lo sé porque escuché sus risas desde debajo de mi almohada. A veces me siento cerca de la sala, escondida, y los espío. Veo como se besan, y recuerdo como me negaste que no tenías nada que ver con ella, y yo ya sabía que me mentías, ¿Acaso es de amigos pasar todas las noches juntos y besarse cuando piensas que no puedo verte? Vaya adulto responsable que eres.

No sé como prefiero que seas, ausente e invisible o mentiroso y narcisista. A veces no sé lo que hago, no sé por qué sigo entrando y saliendo de tu casa, supongo que sigo amándote, ¿Es eso razonable?

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